Тех, которым не место в истории,
Тех, которым отпущено сил,
Как чахоточному в санатории.
Ты не сетуй над ними, не плачь,
Ты подумай: они как растения –
Нет у них ни особых удач,
Ни дерзаний, – куда уж до гения.
Их душа разучилась роптать,
Притерпелась, как добрая пленница;
Сколько лет – тридцать шесть, сорок пять?
Прибавляй – ничего не изменится.
Наконец обрывается счёт,
Словно запись стирается клубная,
Лампы гаснут, и ночь настаёт
Безконечная и дружелюбная.